poemas del alma 2

Aquí te amo.
En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.

O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.

Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

El corazón Encendido Vamos a hablar. ¿Dime?, el corazón, ¿está viviendo?¿ o no? No sé; el alma junto con el reloj, los ojos de los números del reloj. Están ciegos. Y ahora la música no tiene sonido, la luz de la habitación no brilla. Dime, ¿ahora qué te está pasando? Estoy hablando con la pena. ¿ Y tú? Yo con la tristeza Hablemos, ¿quién cuida de tu alma? ¿Tienes desnudo el corazón? No estoy demasiado bien, ese reloj va demasiado aprisa; después hablamos, ¿quieres? Vuelvo a ver los rincones del hogar, aquel de mi infancia. Le pregunto al niño aquel, pero se ha quedado sin voz, aunque también puede ser que yo esté sordo. La música se ha parado. ¿O tú la oyes? ¿Me hablas sin voz? ¿Me miras sin ver? La luz está apagada ¿Tú la ves? Hablemos. ¿Quién cuida de tu vida? ¿Dónde dejaste el amor? Veo el blanco y el negro de aquella voz, que escribía con sonidos los recuerdos del espacio y del tiempo. ¿Sabes si el espacio y el tiempo tienen corazón? Hablemos. ¿Quién te cuida? En ese rincón oscuro el alma se escapa. De la habitación sale la vida; no está la música, ¿sabes? En el recuerdo no encuentro la música. ¿Qué música escuchabas tú? ¿La recuerdas? Hablemos, después de todo lo más importante para mí, créeme, es escucharte. ¿Quién te cuida? ¿Dónde están tus alas? Tan blancas ya no transparentan la Luz. Hablemos de la vida, de tu vida. Pero, ¿quién te cuida? ¿Estás ahí? Pero no estés en ti. Sentémonos, hablemos. Vuelve al alma. Cómo yo le grito a la vida.

En mi alta mar res Navío Tu amor sin límites yo siento cuando me tomas una mano y me silencias con un beso o en el torrente de la entrega cuando te das en alma y cuerpo. Mientras descanso, tú me sigues a lo profundo de mi sueño. Estoy vivo porque me amas y si respiro es por tu aliento. En mi alta mar eres navío que me lleva a seguro puerto. Tu corazón mueve en mi sangre la poesía y el ensueño. y sé que el día en que me vaya hacia la orilla sin regreso, has de llenar con tu presencia mi lejanía y mi silencio. Viento de Ayer ¿Es tu hija, verdad? La he conocido por la estrella fugaz que hay en sus ojos, la cabeza inclinada y la manera, tan tuya, de mirar llena de asombro. ¿Es tu hija, verdad? lo han presentido -¡desde tan hondo!- unos vientos callados que dormían bajo las aguas quietas, en el pozo de los tiempos perdidos, donde guardo las hojas que cayeron de los sauces remotos. Tiene luz en la frente -tu misma luz-. Y el gesto melancólico. Tiene el cuello tan frágil como tú lo tenías y en el pelo los mismos pájaros locos. Tiene un viento de ayer entre los dedos, y en el rostro... tu firma escrita con otra sangre que no conozco. La carta que nunca envié... No sé dónde estás... y esta carta la escribo, no por ti, no por lo que eres Tal vez... por el pasado... tal vez, por las cálidas y sosegadas horas que tu locura o capricho me hayan regalado... Y si digo locura... no pienso en tu cabeza frágil, transmutable y voluptuosa, sólo pienso en los instantes en que de infernal pasión parecía tu corazón entregarse, como deshojando uno a uno, los pétalos de una rosa. O tal vez escribo para mí... escribo para mi corazón, escribo para mi alma... o escribo para mis sentimientos que alguna compensación han de tener por haberlos feriado a cambio de vanidad y sufrimiento. ¿Qué quieres que te diga? ¿Que te quise como mujer, como un fantasma o como mi amante? Como mujer Dios te premió con todos los encantos terrenales; como fantasma, vagas por la vida, y tu vida vaga como un fantasma... y como amante medrosa y sin mañana. ¡Qué dolor decirlo, pero mi alma fue, para ti, demasiado grande! ¿Sabes lo que es el alma? ¿Sabes dónde se aprende a vibrar, a gozar y a sufrir con el dolor, la alegría y la esperanza? ¿No lo sabes? Pero ¿acaso crees que existen pasajes o tratados donde te enseñen a amar como hasta ahora nunca has amado? ¿Crees que conociendo a Sócrates, Platón o Aristóteles tu alma se te ensanche y pueda cimbrar como la mía te lo ha mostrado? Yo te digo que no. Cosas como éstas, sólo se aprenden en las entrañas de la madre que nos concibió y mi madre me dió una esencia tan desaforada que para amarte ¡Mucha alma me sobró! Perdóname por esta carta, aunque sé que nunca la enviaré. Primero porque no sé... dónde estás y segundo, porque después de amarte tanto, el alma que te escribe no te quiere ofender.